Plus nos vies se remplissent et plus les heures semblent joyeuses et légères.
C'est le temps qui nous conduit et lui seul le sait, et c'est très bien comme ça, la route est belle, montons le son, ouvrons les yeux les oreilles et le nez, ça sent le feu de bois, la terre mouillée, le virage, en pleins et en déliés, des pentes et des descentes, un piéton à droite, un vélo rouillé, un canapé sur un trottoir offert à sa prochaine vie, et il n'est pas impatient, lui, et il en a vu, lui, avec sa mousse qui déborde, ses ressorts défoncés, sa couleur usée.
Bras ouverts à contempler la route.
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